L'envie d'écrire est présente,
Nos doigts fourmillent d'impatience,
Mais les idées sont absentes,
Pendant que notre désir nous lance.
Un vers,puis deux et ainsi de suite,
La danse s'active et se poursuit,
S'enflamme et d'un coup revit,
La pensée fuse et nous raidit,
La tension dans tout notre corps,
De ne pas oublier un mot,
De laisser couler le flot,
De ses lettres d'or.
Il n'a fallu qu'un stimulant,
Pour vivifier son esprit,
Affuter et organiser les idées et les envies,
Et enfin écrire et ne pas revenir sur les vers précédent.
La perfection n'existe pas,
Peut être est-ce plus sage de ne pas regarder en arrière,
De ne plus reformuler ses vers,
Mais de laisser les mots comme ils sont venus,
Les laisser intact sans retouche.
**Angel-White.
Nos doigts fourmillent d'impatience,
Mais les idées sont absentes,
Pendant que notre désir nous lance.
Un vers,puis deux et ainsi de suite,
La danse s'active et se poursuit,
S'enflamme et d'un coup revit,
La pensée fuse et nous raidit,
La tension dans tout notre corps,
De ne pas oublier un mot,
De laisser couler le flot,
De ses lettres d'or.
Il n'a fallu qu'un stimulant,
Pour vivifier son esprit,
Affuter et organiser les idées et les envies,
Et enfin écrire et ne pas revenir sur les vers précédent.
La perfection n'existe pas,
Peut être est-ce plus sage de ne pas regarder en arrière,
De ne plus reformuler ses vers,
Mais de laisser les mots comme ils sont venus,
Les laisser intact sans retouche.
**Angel-White.